Io devo smettere di innamorarmi delle idee. Cazzo. Le idee non amano a loro volta. Mai.
Ci sono persone che muoiono per le idee, ma le idee hanno mai contraccambiato? No, non mi pare proprio.
E’ che tra idee e persone c’è questo muro ontologico fatto di sogni.
Basterebbe bussare, aprire la porta e chiedere permesso, ma il terrore di sapere chi c’è dall’altra parte, il terrore che dall’altra parte non ci sia una persona che vuole amarti è paralizzante.
Perché quell’idea è così bella, è così perfetta, è così abbagliante; abbagliante come un sole. E per un po’ in effetti è così: è il tuo sole. E il pensiero di tornare di nuovo al buio a leccarti le ferite è orribile, paragonato al suo tepore.
E più è caldo il sole più rischi di bruciarti. E’ fisica: il fuoco brucia.
Chissà come sarebbe se mi aprissi e mi invitassi a restare?
Però prima devo bussare.
E’ permesso?
Ciao…
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Rosee prospettive fumè 